北极的雪原，无边无际，死寂无声。铅灰色的天空低垂，仿佛随时要压垮这片银白的世界。寒风卷着细碎的雪粒，刀子般刮过，发出凄厉的呜咽。路明非孤身一人，站在一片相对平坦的冰原上，脚下是万年不化的坚冰，前方，视野的尽头，空气如同水波般不自然地扭曲、荡漾，折射出奇异的光彩，形成一道半透明、仿佛由无数细小冰晶和光影碎片构成的虚幻光幕。
路明非静静地站着，黑色的西装在风雪中猎猎作响，却纤尘不染。他金色的眼瞳，没有温度地凝视着那片光幕。他知道，那层屏障，本质上是由他自己的力量构建的，它不可能真正阻拦他。只要他愿意，随时可以像撕开一张纸般，轻易踏入其中。
然而，他的脚，却像生了根一样，钉在冰原上，怎么也迈不出那最后一步。
不是恐惧，不是犹豫。而是……进入这个特殊的尼伯龙根，首先要面对的……是直指人心最深处、最柔软、也最不愿触碰之处的幻境。那是尼伯龙根自身规则，结合闯入者内心最深的渴望、遗憾、恐惧或执念，生成的考验。路明非很清楚，那个幻境不会致命，甚至可能美好得如同天堂。
但恰恰是那份美好，才最致命。 他怕自己一旦踏入，就再也不愿意醒过来了。他怕自己会沉溺在那虚假的温暖中，忘记肩上的责任，忘记外界的危机，忘记那些等待他归来的人。他怕自己会……选择永远留在那个梦里。
风雪更急，路明非缓缓闭上了眼睛。金色的光芒在眼皮下微微闪烁，仿佛在与内心的动摇做着最后的斗争。
……
光线，温暖，柔和。带着初夏午后特有的慵懒气息，透过微微飘动的窗帘，洒在脸上，有些痒。耳边是隐约的、城市遥远的、令人安心的白噪音，还有窗台上，风吹过某种细小植物的、几乎听不见的沙沙声。
路明非缓缓睁开了眼睛。
多云天，天光从云层后透出，温暖但不刺眼。他发现自己正躺在一张不算柔软、但很干净的床上。身上盖着薄薄的、洗得有些发白的棉被。视线所及，是窗前一个粗糙的陶土盆，里面开满了星星点点的、紫色的草花，花形宛如一个个不大的铃铛，在微风中轻轻摇曳。
风慢悠悠地吹着，带着青草和泥土的清新气息，也吹动了窗前那副印着小熊抱着草莓图案的窗帘。路明非的目光，无意识地尾随着窗帘的起落，看着那只憨态可掬的小熊，抱着鲜红的草莓，在光影中时隐时现。一切，都安静得不真实。
从醒来到现在，除了眼睛，他连小指头都没有动一下。因为实在太舒服了。感觉就像记忆深处，某个遥远的、儿时的夏天，在一个初夏的午后，刚刚自然醒。四肢百骸，从内到外，都沉浸在一种难以言喻的、彻底的安逸和松弛之中。没有疼痛，没有疲惫，没有焦虑，没有那沉甸甸压在心头的责任和危机。只有纯粹的、懒洋洋的舒适，仿佛整个世界都慢了下来，温柔地包裹着他。
过了许久，他才双手一撑，慢慢地坐起身，动作有些迟缓，仿佛还留恋着那份安逸。他环顾自己所在的这间卧室。
很普通的卧室，甚至可以说有些寒酸。中式的竹木家具，样式老旧，颜色是那种洗褪了色的素雅原木色，在如今看来甚至略显土气。墙壁刷着简单的白灰，有些地方已经微微泛黄。书桌是老式的、带玻璃板的样式，上面堆着几本翻旧的书和笔记本。整个房间，都透着一股清贫但整洁的气息。那窗帘的布料，感觉就像是夜市上十块钱一米的便宜货，但洗得很干净，透着阳光晒过的味道。
路明非下了床，赤脚踩在微凉的水泥地面上，走出卧室，在这个不大的套间里四处溜达。
这是个颇有些年头的老式公寓，格局是标准的“赫鲁晓夫楼”样式，三室一厅，两间卧室，一间小小的书房，外加一个小得转不开身的厨房和一个更加狭窄的卫生间。屋里颇为整洁，东西摆放得井井有条，但处处透着生活的拮据……沙发是老旧的人造革，扶手处已经磨得发亮，上面搭着一条洗得发白、边缘有些磨毛的毛巾被。书柜是那种老式的、带玻璃门的样式，里面塞满了书。路明非走过去看了看，藏书多是经典，哲学、文学、历史、科普……没有烫金精装、一尘不染的摆设，这里的书都被翻来覆去读旧了，书页泛黄，边角卷起，有些还用牛皮纸仔细地包了书皮，上面用工整的字迹写着书名。
这应该是个三口之家。因为他在卫生间的台子上，看到了三个并排摆放的、颜色款式各不相同的漱口杯，旁边挂着三条毛巾。一切都是那么具体，那么真实，充满了生活的细节和烟火气。
看这楼的格局和陈设，路明非几乎可以肯定，这是一栋典型的赫鲁晓夫楼。
上世纪五十年代末，苏联领导人赫鲁晓夫为了解决严重的住房短缺，开始大规模建造这种低成本、经济实用、但居住条件相对局促的预制板式住宅楼。中国在建国后的一段时期也曾大量仿造。一栋灰扑扑的赫鲁晓夫楼，一套局促但勉强够用的小套间，里面住着一户有些穷酸、但显然热爱知识和整洁的知识分子家庭。
他在房间里到处转，仅存的理智还是在提醒着他……他目光扫过每一个角落，想要找出一点线索，一点破绽，来提醒自己这是虚假的。他走到窗边，再次停下脚步，隔着有些模糊的玻璃，望着窗台上那盆开得正盛的紫色风铃草。
看着那些在微风中轻轻点头的紫色铃铛，路明非的脑海中，不受控制地、清晰地浮现出相关的记忆：
他知道这种植物叫风铃草，原产欧洲，初夏开花。上个世纪末，中国各地都有引种栽培，其中，也包括他的家乡。
记忆的画面变得更加具体：某一天，路麟城下班回家的时候，手里拿着几个用旧报纸包着的小纸包，脸上带着难得的、孩子气的兴奋，说是“在植物园工作的朋友送的，是风铃草的种子”。父子俩利用周末时间，在楼下的空地上，用不知从哪找来的黏土，笨手笨脚地烧了好些个歪歪扭扭、奇形怪状的陶盆。几周的浇水、施肥、小心翼翼地照料后，那些细小的种子，竟然真的破土而出，发芽，抽叶，最后，在那个夏天，开出了星星点点的、美丽的紫色花朵。那年夏天，路明非觉得特别骄傲，逢人便说，自家窗台上的花是他和爸爸一起种的。
这记忆如此鲜活，如此温暖，带着泥土和阳光的气息，几乎要将他淹没。路明非猛地转过身，疾步走回书房。他像是要验证什么，又像是要抓住什么救命稻草，从书架上，抽出了那本康德着的《道德形而上学》。书的封皮是暗绿色的，已经很旧了。他深吸一口气，翻开了第一页。
扉页上，用蓝黑色的钢笔，写着几行熟悉的、刚劲有力的字迹：
“路麟城，93年8月，购于市新华书店。”
笔迹，日期，购书地点……一模一样。
路明非拿着书的手，微微颤抖了一下。他缓缓合上书，将它放回原处。心脏在胸腔里，沉重地跳动着。没有破绽。一切细节，都完美地复刻了他内心深处，那个叫做……“家”的梦。那个父母俱在、清贫但温馨、充满书卷气和简单快乐的家。
还是一样…… 他闭上眼睛，在心里对自己说，带着一丝苦涩和几乎无法抗拒的眷恋，“我……回家了。”
就在这个时候——
“咔嚓。”
门口传来了钥匙插入锁孔、转动的声音！
路明非浑身寒毛瞬间倒竖！一股难以言喻的、混合着极致的恐惧和无法抑制的期待的电流，瞬间窜过他的脊椎，让他僵在了原地。他甚至能听到自己心脏擂鼓般的声音。他知道这是自己最后能做出选择的时候了……门被推开之后……他就再也没有了可以选择的权力……
门还是被人从外面一把推开，带进来一阵初夏微热的、混合着菜市场气息的风。
一个穿着素色碎花连衣裙、身材高挑、留着波浪一样长发的女人，风风火火地拎着两个鼓鼓囊囊的购物袋，一步跨了进来，然后用后脚跟熟练地一磕，将门带上。她动作流畅自然，带着一种居家主妇特有的干练和些许急躁。
她甚至连眼角的余光都没有瞟向呆立在书房门口的路明非，仿佛他站在那里是再自然不过的事情。她的注意力全在手里的东西上，嘴上却已经用那种带着责备和熟悉的语气，对着空气开始念叨：
“都大学毕业的人了！” 她的声音清脆，语速很快，“不想着去招聘会上递递简历，找找工作，就知道猫在家里睡觉，打游戏！” 她一边说，一边弯下腰，从塑料袋里往外拿东西……一块用草绳系着的猪肉，几把翠绿的青菜，几个西红柿，“想啃老啊？我告诉你，我们家可不够你啃的！” 话语是埋怨的，但那口气，却分明是母亲对孩子亲近与无奈。
她说完，拎着菜，又风风火火地转身，钻进了那个小厨房，随即，里面传来了叮叮咣咣的、洗菜、切菜、准备做饭的熟悉声响。抽油烟机老旧但有力的轰鸣，锅铲碰撞的清脆，还有那渐渐弥漫开来的、家常菜的油烟气……一切的一切，都构筑成了一个无比真实、无比温暖的现实”。
路明非依旧僵在原地，望着厨房的方向，听着里面传来的、母亲忙碌的声音。瞳孔的熔金色渐渐的消散了……
他回来了。回到了这个他以为永远回不去的家。他的母亲，正系着围裙，在厨房里，为他准备着也许并不丰盛、但一定热气腾腾的晚饭。
路明非缓缓地，蹲了下来，他抬起手，捂住了自己的脸。指缝间，有水迹，无声地渗出。不知是这幻境太过逼真，还是他心底，那从未熄灭过的渴望，终于在此刻，冲破了所有的堤防。