迪亚洛的车队消失在沙丘后面之后，营地里的空气似乎松动了半寸。
哨兵把枪口从南边转回来，继续看着东边。训练场上的枪声没有停，一下一下的，像有人在慢条斯理地敲钉子。
林锐站在空地上，把那颗子弹从口袋里掏出来握在手心里，弹头抵着掌心的肉，硌得有些疼，但他没有松手。
小科洛尔从那栋建筑里走出来，步伐很快，靴子踩在沙地上溅起一小蓬一小蓬的尘土。他的脸涨成了深红色，不是晒的，是气的。
嘴角往下撇着，嘴唇抿成一条线，腮帮子的肌肉一鼓一鼓的，像一只在笼子里来回踱步的、被关久了的、随时会咬人的野兽。
他走到林锐面前停下来，右手叉腰，左手在身侧握成拳头，指甲嵌进掌心的肉里。
“你听到了？他说政府军要跟我合作。合作？他们是要我投降。要我放下枪，解散部队，把地盘交出来。
然后给我一个官，让我坐在加奥的办公室里，喝茶，看报，等死。他以为我是我叔叔。我叔叔会等。我不会等。
我叔叔等了一辈子，等到死了。我不想死，所以我不会等。”
林锐把子弹放回口袋里。“他说政府军准备好了。随时可以谈。随时可以签。随时可以合作。”
小科洛尔把左手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己握紧的拳头。指节泛白，青色的血管在手背上凸起，像几条在地表下面蜿蜒的、正在等待爆发的河流。
“合作？他拿什么跟我合作？钱？政府军没钱。枪？政府军的枪比我的旧。人？政府军的人比我的少。他什么也没有。他只有一张纸。纸上写着字，盖着章，签着名。
纸不会打仗，章不会打仗，签名不会打仗。只有枪会打仗。我的人有枪，我的枪多。所以我赢了。”
林锐看着他。“你的人多，你的枪多，但你的钱少。枪要钱买，子弹要钱买，饭要钱买，水要钱买。
你没有钱，你买不了枪，买不了子弹，买不了饭，买不了水。你的人会饿，会渴，会跑。
跑了，你就没有人了。没有人了，你就没有枪了。没有枪了，你就输了。”
小科洛尔的拳头慢慢松开了。手指一根一根地伸直，指甲从掌心的肉里拔出来，留下几道深深的、月牙形的印痕。
他把手放下来垂在身侧，看着林锐，看了大概三秒。“你说得对。我没有钱。我叔叔的钱被我花光了，西迪贝的钱被我分给手下了，我的矿还没有开始挖。我没有钱了。
但我有别的。我有别人没有的东西。不是那十几辆破装甲车。那些车是废铁，我知道。我给你看它，是试试你的眼光。你没让我失望。现在，我给你看真正的底牌。”
林锐看着他。“什么东西？”
小科洛尔的嘴角翘了起来。不是笑容，是一种更冷的东西，是一个人在说起一件他藏了很久、终于可以拿出来给人看的东西时，嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。“你跟我来。这次不是北边，是南边。”
他转过身，向营地南边走去。走了两步，停下来，回过头。“你一个人来。你的人，在外面等。”
林锐看着他的眼睛，看了大概两秒。他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“好。”
营地的南边是几排低矮的混凝土建筑，没有窗户，只有铁门。铁门是银白色的，没有锈，看得出经常有人擦拭。门口站着四个端着AK的士兵，不是两个，是四个。
他们的站姿比营地门口那些哨兵更专业，双脚分开与肩同宽，重心微微前倾，枪口朝下四十五度。他们的眼睛在墨镜后面看不到，但他们的枪口指向很清楚——不是对着林锐，是对着林锐可能去的每一个方向。
小科洛尔从腰带上解下另一串钥匙，不是之前那串，是更小的、更精致的、银色的钥匙。他走到第一扇铁门前面，把钥匙插进锁孔，拧了三圈。
锁芯转动的声音很轻，很顺滑，像是经常被打开的。
门开了。
门后面是一条向下的楼梯，台阶是水泥的，很窄，只能容一个人通过。墙壁上每隔几步就有一盏应急灯，发出昏黄的、像快灭未灭的光。
空气中有一种刺鼻的气味，不是霉味，是化学品的味道——冷的，涩的，像医院消毒水的味道，但更浓，更重，压在喉咙里让人想咳嗽。
林锐跟在小科洛尔后面，走下楼梯。他的靴子踩在水泥台阶上，声音在狭窄的空间里回荡，一下一下的，像心跳。
他数了数，一共二十三级台阶。楼梯的尽头是一条走廊，走廊很宽，至少两米，两侧是一扇扇紧闭的铁门。
每扇门上都贴着黄色的警示标志——三个黑色的三角形围成一个圆圈，中间是一个抽象的、正在倒下的人形。
林锐认识那个标志。化学武器警示标志。
小科洛尔走到走廊尽头的那扇门前，停下来。那扇门比其他的更厚，更重，门锁不是普通的挂锁，是密码锁，银白色的，上面有数字按键。
小科洛尔在按键上按了八位数字，林锐别过头去，没有看。门锁发出“嘀”的一声，绿灯亮了。小科洛尔拉开门，走进去。林锐跟在后面。
门后面是一个很大的房间，至少有五十平方米。房间里的温度很低，像走进了一个冷藏库，林锐的鼻孔里呼出的气体凝成了一团白雾，迅速消散。
墙壁是白色的，瓷砖贴面，每一块瓷砖的缝隙都用密封胶填满了，不留任何死角。天花板上挂着几盏日光灯，白色的，很亮，照得房间里没有任何阴影。
房间里没有窗户，只有通风口，在墙角，方形的，外面罩着铁网，铁网上有一层细密的灰尘。风从通风口里灌进来，持续的，低沉的，像一个人在很远的地方呼吸。
房间的正中央是一排金属架子，架子上整齐地码放着几十个铁桶。铁桶是军绿色的，每个都有油桶那么大，桶身上印着黑色的编号和黄色的化学警示标志。
桶口用橡胶塞封着，橡胶塞外面又裹了一层塑料膜，塑料膜外面又绑了一圈铁丝。每一道密封都没有被动过的痕迹。
林锐走到架子前面，看着那些铁桶。他没有伸手去摸，只是看着。桶身上的编号是俄文的，字迹清晰，没有磨损。
生产日期是二十年前，苏联时代。保质期——没有标注。化学武器的保质期不是用年来算的，是用半个世纪来算的。
他转过身，看着小科洛尔。
“这是什么？”
小科洛尔靠在门框上，双手交叉在胸前。他的眼睛在日光灯下发亮，那不再是亢奋的光了，是更危险的东西。
是一个人手里握着一把能杀死所有人的刀时，眼睛里才会有的那种光——冷的，沉的，像两块被磨光了的、没有温度的玻璃。
“西迪贝的。他从利比亚弄来的。利比亚的人，从卡扎菲的仓库里弄来的。卡扎菲的仓库里，有很多这种东西。
他死了，仓库没人管了。西迪贝花了很少的钱，买了很大的东西。”他走到架子前面，用手指轻轻敲了敲最近的那个铁桶，铁桶发出沉闷的、空洞的响声。
“沙林。神经毒气。一滴，能让一个街区的人死。一桶，能让一个城市的人死。这里有多少桶？
不知道。我没数过。我不敢数。数了，我就知道我能杀多少人。知道了，我就睡不着了。”
他的声音在空旷的房间里回荡着，被瓷砖墙壁反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。
“真该死，小科洛尔将军，你知道这是什么吗？这不是武器。这是该死的罪证。
你留着它们，一旦被人知道，没有人会帮你。政府军不会，法国人不会，美国人不会，任何人不会。
他们会打你。不是用枪，是用飞机，用导弹，用国际法庭。他们会把你抓起来，送到海牙，关在笼子里，审判你，判你死刑。
清醒点吧，你不会死在战场上，你会死在笼子里。没有这些东西，你可以是一个作威作福的小军阀。而拥有这些东西，就是你的取死之道。”
小科洛尔的手指从铁桶上缩了回来，垂在身侧。他的嘴唇在发抖，不是因为恐惧，是一种更复杂的东西。
他的眼睛还亮着，但那亮光在慢慢地、艰难地变化，从冷变成了热，从沉变成了浮，从没有温度变成了有温度。
“我知道。所以我不会用它们。我只是留着。留着当做底牌，这样就没人敢打我。政府军不敢，法国人不敢，美国人不敢，任何人不敢。
他们怕我。他们怕我用它们。他们怕，所以他们不会打我。他们不打我，我就能活着。活着，我就能赢。”
林锐看着他。“别扯淡了，你不会用，不代表别人不会用。你的人会。你的兵会。
你的军官会。他们知道你有这种东西，他们会想用。用了，你就完了。
你完了，你的部队就完了。你的部队完了，你的地盘就完了。你的地盘完了，马里就完了。马里完了，非洲就完了。”
小科洛尔把手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己的手指。手指在发抖。“雷恩先生，你说得对。我不会用。我也不会让别人用。所以我告诉你。
告诉你了，你帮我看着。帮我看着这些桶，帮我看着这些人，帮我看着所有人。他们想用，你拦住他们。
你拦不住，就杀他们。杀了他们，他们就没办法用了。没办法用了，我就不会死。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“好。我帮你看着。但我不能看太久。我要走了。去找米歇尔，去找西迪贝，去找那个要杀我的人。我走了，谁帮你看？”
小科洛尔看着他。“你走了，我把这些桶埋了。埋在沙漠里，埋在没有人找得到的地方。埋了，就没人知道了。
没人知道，就没人怕了。没人怕了，就没人打我了。没人打我，我就能活了。活了，我就能赢了。”
林锐看着他，看了很久。“你埋在哪里？”
小科洛尔看着他。“不知道。我还没想好。等你想好了，告诉我。告诉了我，我就去埋。埋了，你就走了。你走了，我就能睡了。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。他把它掏出来，放在架子上，放在那排铁桶旁边。铜的弹头在日光灯下反射着暗淡的光，弹壳的底部有俄文的编号，和铁桶上的俄文编号是同一个语言。他看了大概两秒，把子弹收起来。“走。上去。还有这些东西，绝对不能让任何人知道。”
他转过身，向门口走去。小科洛尔跟在后面。两个人走出房间，走过走廊，走上楼梯。二十三级台阶，应急灯还在亮着，昏黄的，快灭未灭的。
他们走出建筑，走进阳光里。阳光照在林锐脸上，金色的，刺眼的。他眯起眼睛，看着训练场。
那两百个人还在射击，枪声断断续续的，像一场永远不会停的雨。他把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。
“小科洛尔将军，那些桶，不能留在这里。你们的保存方式不专业，一旦发生了泄漏，后果简直不堪设想。”
小科洛尔站在他旁边，看着训练场。“我知道。但也不能运走。运走了，被人看到，我就完了。埋了，被人挖到，我也完了。
烧了，毒气会散，所有人都得死。炸了，也是一样。没有办法。”
林锐看着他。“有办法。叫人来。叫专业的人来。他们有设备，有技术，有经验。他们能把那些桶运走，处理掉，不留痕迹。
没有人会知道，没有人会看到，没有人会死。”
小科洛尔看着他。“谁？谁会来？法国人？美国人？联合国？他们来了，还会走吗？他们不会走的。
他们会留下来。留下来，看我的兵，看我的枪，看我的地盘。他们会说——‘小科洛尔将军，你很好。你帮我们处理了化学武器。你是好人。我们要保护你。
保护你，就要派兵来。派兵来，就要驻在你的地盘上。驻在你的地盘上，你的地盘就是他们的了。你输了。’
林锐看着他。“那你自己处理。找你的兵，挖坑，埋了。埋在沙漠里，埋在没有人找得到的地方。
不要告诉任何人，不要留下任何痕迹。埋了，就当没有过。”小科洛尔看着他。
“好。我自己处理。你不要告诉任何人。不要告诉你的人，不要告诉你的朋友，不要告诉你的敌人。任何人，都不要。”
林锐看着他。“好。我不告诉任何人。”
小科洛尔看着他，伸出手。林锐握住他的手。小科洛尔的手在发抖，不是恐惧，是那种在做了决定之后、知道这个决定意味着什么、但还是要做的时候，身体自动进入的、一种类似于睡眠但比睡眠更深的休息状态。
林锐松开他的手，转过身，向训练场走去。走了两步，停下来，回过头。
“小科洛尔将军，那些桶，你什么时候埋？”
小科洛尔看着他。“今晚。月亮出来之前。月亮出来之前，埋完。月亮出来之后，就当没有过。”
林锐看着他，转过身，向训练场走去。身后，小科洛尔站在那里，看着林锐的背影，看了很久。
他把手伸进口袋里，摸到了一把钥匙。银色的，很小的。他把钥匙握在手心里，握了很久，然后把它扔在沙地上。钥匙落在沙子里，没有声音。
他转过身，向那栋混凝土建筑走去。走了两步，停下来，回过头看着那把躺在沙地里的钥匙。它在阳光下反射着刺眼的、银白色的光。他没有回去捡，转过身，继续走。